Pues sí que me importa, coño

Queridos amigos,

Como la tecnología es la leche, me siento en mi asiento del AVE (voy caminito de Sevilla) y, nada más pasar Puertollano, después de mandar a mi compañero Julián Uceda una cosa que tenía pendiente de hacer, mientras el paisaje se desdibuja a mi derecha, me pongo a escribir el blog en un documento de Word. Después, me vuelvo a conectar, lo cuelgo y hecho.

Es la leche, verdad. Si uno lo piensa bien, es la releche. Hace diez años, ni lo habríamos imaginado. El futuro es hoy, ¿y mañana?

Lo que también es la leche, pero la puta leche, es algo que hoy, al entrar en mi vagón del AVE, me ha vuelto a suceder y no es ni la primera ni la décima ni será la última. Como yo no hago colas (ni en el embarque del AVE ni en el de su primo el gordo, el AVIÓN), que me siento tranquilamente a esperar a que pase la prisa mentecata y encorbatada (que no se vaaaaaa, tranquilos), siempre entro de los últimos.

Cuando llego a mi asiento en el vagón 8 (es decir, el último del puto andén y yo cargado como una acémila), 6D, me encuentro a una señora sentada en mi sitio. Ventanilla, a favor de la marcha y en mesita… Es decir, el sitio que más me gusta del tren.

Y cedo, claro, porque yo tengo educación (no como ella), pero me da una rabia que no puedo. Lo que tiene que hacer esta mujer es esperar de pie a que yo llegue, sin usurpar el sitio que me pertenece por derecho y, después, ofrecerme el canje. Es lo mínimo. Si yo se lo voy a aceptar, señora, porque no me cuesta nada renunciar y no soy ningún cabestro. Pero esto de llegar y, porque sí, que la señora ya haya ocupado mi sitio es un abuso, una política de hechos consumados, que, sinceramente, me toca los cojones.

Dan ganas de contestar mal, porque a la que te ven comprobando en tu billete que, efectivamente, la señora está en tu sitio, se adelantan para no parecer maleducados:

-- Perdone. ¿Este es su sitio?
-- Lo que parece claro, señora, es que no es el suyo.
-- ¿No le importa…?
-- Sí que me importa.
-- Pues, gracias, hombre, muy amable.
-- No sabe usted cuánto, señora.

Hace un mes me pasó lo mismo en el avión yendo a Asturias. Cedo, me siento en el pasillo (cuando tenía ventanilla), porque una amable funcionaria picada de viruela había tomado posesión de mi sitio.

-- No le importa, ¿verdad? –me dijo, a hechos consumados.

Volví a ceder como buen pusilánime que soy. ¡Y ésta ni siquiera me dio las gracias! Siguió con su cháchara como si casi fuera mi obligación cederle mi asiento.

-- Pues sí que me importa, coño. Me he hecho yo la facturación en Internet para cogerme la ventanilla, que me gusta, y me jode que con todo su morro usted me quite el sitio, por la razón que sea, que me es lo que no me importa de esta historia, sus razones, me la traen floja.

En fin. Suerte tienen de pillar conmigo, que por no decirles nada a ellas, lo suelto aquí como si de verdad les hubiera dicho lo que pienso.

X. Bea-Murguía (fuera de sitio)