Galería ía ía o... (III)

Queridos amigos,

las siguientes dos piezas de nuestro particular museo de los horrores son icono del imperium perdido (como trataré de demostrar hoy), dado su muy particular perfil que, estoy convencido, a algunos de ustedes les va a recordar someramente a algo que no ven desde hace ya mucho tiempo, desde los años en que no se atiborraban hasta la arcada, y que, hoy, sigue ahí abajo, atemorizado, agazapado, bajo el seguro cobijo de la sombra de la buena vida, esperando a que llegue su momento: el de pensar por su cuenta y riesgo. Visto así, no está mal del todo tener su representación en el altar de la estantería como si fuera un exvoto al último ídolo domesticado.

No son más que dos piedras recogidas en la playa de Costa Ballena, Cádiz, cuya semenjanza, dada su naturaleza enhiesta, puede llevar a engaño: ni siquiera son de la misma familia (fíjense bien), aunque a primera vista pueda usted llegar a pensar que son la Venus de Willendorf y su hermana raquítica.

Como ven, sin cortarme un pelo, hoy muestro aquí mis vergüenzas. No alcanzo a recordar los motivos por los que estos dos fetiches de piedran adornan la estantería de mi casa. De hecho, hasta que el otro día me puse a ordenar los libros, ni recordaba que estaban ahí, representando la virilidad, pero estaban y quizá emitiendo algún tipo de influjo positivo.

Ya los había arrojado a la papelera cuando un repentino instinto me impulsó a rescatarlos: pensé que todo socio cofundador de la Cofradía del Macho-Machote debería tener un tótem así en su casa. Recordé lo que una vez dijo el Pescaílla del Guadiana, que a veces deja caer sentencias sensatas, demostrando que no todo en él es ponderar la anagénesis de la raza cuando estima que las nuevas generaciones se acercan a su manera de ver la vida (¡vaya ego! ¡JA!): "Los hombres acabaremos en los tejados huyendo de las mujeres".

Aunque, por otro lado, puede llegar a parecer un homenaje a Lorena Bobbit, a la hembra capadora, al cinturón de Hipólita, reina de las amazonas, igual que el cazador cuelga de su pared, a modo de trofeo, la cabeza de la cierva de Cerinia. También sugiere que, en estos tiempos de oscuridad que corren (con perdón), el pene no es otra cosa que un mero adorno; o que la falocracia ha pasado a los anaqueles de la paleontología porque el falo ya no es otra cosa que un fósil caduco, una representación inmanente de lo que llegó a ser y ya no es; un canto a la masculinidad perdida, hibridada como el hijo de Hermes y de Afrodita; pan duro de ayer que no es más que el pan rayado de mañana.

Tanto rollo y tanta conciencia para salvar a las ballenas... ¡Salvad al falo que languidece bajo la opresión de las mujeres!

Ustedes tienen ahora el pene en su mano: ¿lo amnistiamos o nos entregamos, definitivamente, al reino de las reprobadoras?

X. Bea-Murguía (¿ya no hay machotes aquí?)