La paja en el ojo ajeno

Queridos amigos,

¡ya ven! Mi hija Ana me ha salido zapaterilla. ¡Me cago en la mar! Cualquier día de estos me aparece en casa con novio y el novio se me bebe el whisky y yo me cago en su padre. Si es que las niñas de ahora... El conflicto generacional ya ha comenzado en mi casa: ella cree en la alegría y yo, como soy un retrógrado, no creo ni en la alegría ni en la igualdaz ni en la solidaridaz ni en la libertaz ni en ninguno de estos valores de hippies, piojosos, melenudos, folladores y guitarristas. Esta manera de acaparar valores que nos pertenecen a todos, me harta. Les falta decir que si gana el PP, en España no va a follar ni Dios: ¡volverá la paja en el ojo propio! ¡En la cabina del voto secreto, menos deliberación y más turbación! ¡Si estás a favor de la manipulación, vota a Rajoy! ¡Una cuestión de amor propio! El PSOE tira de este argumento tan cansino, que no les valió en el 96, para el que siempre contrata a los mismos diáconos: Ana Manuel y Víctor Belén (et alter). No sé ustedes, pero yo hace mucho que dejé de comulgar.

Yo creo en la libertad del individuo, y la ejerzo, mucho más allá y con mucha más firmeza que el PSOE y todos sus corifeos juntos, porque tengo fe en la inteligencia de las personas.

Ni que decir tiene que comparar el vídeo que han hecho estos tipos, a modo de Operación Tufo, con el "Yes we can" de Obama (CLIC) es como asegurar que "Los Serrano", que trata de una familia que acaba en ano, es lo mismo que "Los Soprano". Sí. Lo mismito.

En el fondo, es normal que mi hija crea en la alegría, porque ella es la alegría de la casa, con esa sonrisa canalla de cartelón, propia de quien calla lo que sabe. Ahora estoy empeñado en que diga papá antes que mamá porque conforma una pequeña victoria moral del padre, que se ve reconocido antes que la madre (ella es evidente y no lo necesita). Así que la estoy entrenando como a un lorito, pero como el pediatra no me deja darle galletitas (está boicoteándome porque mi mujer le cae mejor que yo), ofrezco un incentivo bastante más suculento:

-- Si dices papá, te compro una moto. Pa-pá.

Y Ana se descojona. Alegría.

-- ¿De qué coño te ríes tú niña? Pa-pá. Venga dilo y te doy 400 eurazos. Pa-pá.

Y más risas, pero sacándome la lengua.

-- Oye, a mí no me hagas burla, que soy tu padre -e insisto-. Di papá y te compro un chalet en Torreviejalicante. Pa-pá.

Ayer, domingo, por la mañana, la tenía en brazos mientras, sentado en el ordenador, comprobaba la banda sonora de "House", que me he comprado en el Emule (mañana mismo me acerco a comprar unos cedes vírgenes para pagarle los derechos a Ramoncín) y, para mi sorpresa, me topé con esta canción. De pronto, un torrente de recuerdos se agolpó en mi cabeza, del tiempo en que mis amigos del colegio y yo creíamos en la alegría y en la libertad y, por supuesto, veíamos mucho la paja en el ojo ajeno y en el propio. En el "Vinilo", en los Bajos de Aurrerá, con un tercio de Mahou en la mano, solíamos ponernos a dar brincos masai como un rito de apareamiento, todos juntos, a esa distancia en la que las caras se vuelven borrones, rebotando los unos con los otros y cuando llegaba el estribillo, berreábamos a coro: "¡Por eso folla con él! ¡Folla con él!". Era muy divertido y muy agitado, una alegría que sólo pertenecía a la manada cerrada de ciervos de berrea que éramos.

Quise que Ana y yo bailáramos como locos esta canción y hasta estuve enseñándole a poner los cuernos con los dedicos, para dar saltos juntos, aunque luego pensé que si la oía gritar "¡Folla con él!" antes de decir "Pa-pá" iba a recibir un castigo ejemplar (toda la vida sin salir de casa, por ejemplo). Pero las nuevas generaciones son de otra pasta y creen en otro tipo de alegría, porque cuando salí de mi éxtasis de treintañero que recuerda con cariño los 90, la miré para cruzar con ella una sonrisa cómplice... Ana se había dormido.

X. Bea-Murguía (muchos besos y mucha alegría para Pedro y Martha. Me alegro por vosotros).