La guerra no es la única mierda, ni la peor

Lunes. Cada vez me gustan más los lunes. No sé si les he contado que en 35 días, es decir, cinco semanas, clavado, me voy de vacaciones a... ¡Ah! ¡Que no se lo había dicho! Pues, ándele.

Y es que hay mucho que decir, el tintero está a rebosar, como si se hubiera recargado de mala leche durante el fin de semana. Me preguntó por qué la selección española de baloncesto pierde con Serbia en la primera fase y después le gana la final de 20 puntos. Es raro eso, ¿no? Digo pasar, en una semana, diez días, de botar el balón como la palma de la mano abierta, como los niños pequeños, a ser los putos Harlem Globe Trotters. No insinúo nada. Sencillamente, no creo en los milagros.

Cabe preguntarse también quién y por qué ha decidido en El Mundo que la crónica del concierto de Juanes, Miguel Bosé, Víctor Manuel et alter en La Habana, "El concierto por la paz", se publique en la sección de Cultura del periódico y no en la de política internacional u opinión. Juanes, ese gran artista conocido por su canción "Pican, pican los mosquitos, pican con gran disimulo, unos pican en la cara y otros pican en el cuuuuuuuuando yo era pequeñito...", organiza un concierto por la paz en el sitio donde más da por el culo a la paz, que es en La Habana. ¿Por qué no lo ha organizado en Kabul o en Gaza? No, ellos, en Cuba.

De lo mejorcito del evento, las declaraciones de profundo calado de Miguelito Bosé sobra la guerra. A mí me ha cambiado completamente el concepto. Dijo (redoble de tambores): "Sueño con la paz, la concordia. La guerra es una mierda. Los conflictos también". Vale, macho. Te has lucido.

"La guerra es una mierda. Los conflictos también". ¿Qué sabrá Miguel Bosé de la guerra si no ha sido en su vida otra cosa que un niño de papá? Aunque, a lo mejor, Bosé se refiere a otra clase de conflictos... ¿Que habrá querido decir su subconsciente? ¿Nos habrá hablado del conflicto generacional o del conflicto sexual interior de cada uno?

Aunque, ya que hablamos de toreros, si ayer domingo hubo una estrella en el coso televisivo, ese fue Sánchez Drayó. Bestial. Delirante. En cinco minutos de programa, los cinco primeros minutos, junto a una Mercedes Milá que, esta vez sí, había ido a la peluquería, pero, claramente, se había olvidado la medicación en Quitapesares, pasan de meterse con el tabaco a, quince segundos después, vanagloriarse de haber probado todas las drogas.

Acojonante. Mercedes Milá, ese dechado de coherencia, defendiendo "Gran Hermano", que es un programa que demuestra que la guerra no es la única mierda, ni la peor.

Que todos los enemigos que tengáis en vuestra vida sean como estos dos, que hoy dicen A y mañana Z, según les sople el aire. La madre que los trajo al mundo. He decir, empero, que Sánchez Drayó me divierte porque dedica cinco minutos de prime time a la ecografía y al diagnóstico de SU próstata y porque su programa es como la torre del homenaje de un castillo medieval: él es el rey indiscutible y su hija Ayanta, la princesa, que admira a su padre pero marcando la distancia; tiene también a Jodorowsky, que a ratos es mercachifle, buhonero y vendedor de crecepelo y a ratos el mago Merlín y a Fernando Arrabal, que, claramente, hace de bufón.

X.Bea-Murguía (Sólo les faltaba el asado encima de la mesa redonda).