Una injusticia repara otra

Queridos amigos,

en verdad, en verdad de la buena, que he sido injusto con Jesús Urceloy, ese poeta grande, grande y con voz de poeta grande. Ahí están sus méritos. Ahí sus premios. Ahí sus amigos. Guguelicen y verán.



He sido injusto con él, pero es su culpa porque me hace reír hasta la tos de tísico. Así que he pensado que, si un clavo saca otro clavo, una injusticia repara otra y es lo que me dispongo a hacer: colocarlo en su sitio, sin hacer palanca ni mover el mundo, con otra injusticia. Bueno... En fin... Lo voy a intentar. Jesús es amigo. Acostumbra mandar besos en los muslos. Él lo entenderá.
¿Qué injusticia? Pues que tantas veces como me he referido a él en H.Wells & X.Bea-Murguía, he perpetrado una coña marinera.

["Ésta es la noche en que todos los muertos del pesquero hundido han abierto los ojos y han creído en Dios.

Definitivamente. Sin dudas. Con esa convicción que ha llevado a los más valientes a tragar agua, para acelerar el vacío y aminorar la agonía, y a los menos a permanecer en el buque asidos a una litera, a una fotografía, a sí mismos, al mar".]

Es normal, que me perdone el poeta, pero, como he dicho, cada vez que nos vemos reviento de risa y llego a mi casa con las carcajadotas samblaseras del Torres rebotando en mi cerebelo y coleando en mi boca un feliz regatillo de sonrisa, el final del torrente que aún permanece, el hilo de agua que aún resbala cuesta abajo terminada la tormenta. Llego con la convicción definitiva de que cuanto más poeta, más cachondo.

["Han abierto los ojos y creen en Dios porque Dios mismo les ha hablado. Despertad, despertad amigos míos. Ha comenzado el día nocturno y las gaviotas ya no podrán devorar vuestro aliento, vuestros iris oscuros, vuestro ese o ese. Ayudadnos, nos vamos a pique, coordenadas, Dios mío, ayudadnos"]

Recuerdo que el poeta se llama Jesús porque lo decidió, intermedio de su ministro, el mismo Dios a quien se le puso entre ceja y ceja, ¡y dale!, que el niño llevara el nombre de su hijo... O de su padre... o del Espíritu Santo, ¿no?, que digo yo que si son tres pero es uno, se llamarán lo mismo, y si me pongo a escribir el blog ¿qué se me ocurre?... Se me ocurre que Jesús le queda más redondo que Francisco Javier, que no lo veo yo como Francisco Javier, vamos, y que eso habrá de agradecérselo siempre al clero. También se me pasa por la cabeza reproducir este soneto...

"Soneto Sadomasoquista nº 1

Sembró tu pipa, en fin, llámala porra,

mi adorada testuz y mi cabello,

fue tanta tu eficacia que hasta en ello

te sentí, dolorido, calentorra.

Me amarraste cruel en la mazmorra

y me hiciste cosquillas en el cuello,

y aún peor, me leíste a Claudio Coello,

que es pintor, no poeta, serás zorra.

Mas sospechando la sesión conclusa,

la paliza brutal, vi que tu blusa,

tus zapatos, tu bata... y hacía frío

se alejaban de ti, y ya en porreta

con la fusta girando en torno mío

me gozaste, y en fin, lo pasé teta".

JAJAJAAJAJAJAJAJAJAJAJA... Que me perdone el poeta, pero es que lo de Claudio Coello lo utilizo cuando quiero desterrar una tristeza. ¡Y es mejor lenitivo recordado en su voz viva! "¡Serás zorra!".

["El patrón del pecio sale al puente y ordena romper las redes, achicar el oxígeno, apagar la radio, tirar de un hachazo la antena del radar. Dios está con nosotros, compañeros, es el día de la paga, la libertad camina con nosotros, por Dios, por Dios, acordaos de nuestras familias, de aquí no se va nadie, con dos cojones todos, con dos cojones acordaos de nuestras familias".]

Lo que pasa es que después, cuando ya la injusticia está cometida y, aunque lo voy a intentar, es difícil repararla, porque está el otro soneto. El que es la monda... Ya saben... Lo he reproducido antes... "No estaba mal, tenía grandes tetas..." No, no. No voy a hacerlo de nuevo. No quiero incidir en la injust... Va, venga, incido, contumaz incido en la injusta prenda. No lo puedo remediar.

"El poeta levemente avergonzado relata

con cierta discreción un percance de signo amatorio.

Dedicado a los amigotes de la tertulia "El Balcón"

No estaba mal, tenía grandes tetas,

y un culo perspicaz, ávido y tieso,

yo la espiaba oculto, lo confieso,

y más que oculto en bolas, qué puñetas.

Urdía a la sazón un par de tretas

por ver si en un descuido yo, poseso,

podría por detrás asir travieso

esas rotundas carnes, firmes, prietas.

Me relamía al verla, sin respeto

me deslicé procaz, soez, la traca

en mi mano valiente, en fin, discreto.

Mas no me fijé bien y en una estaca

tropecé y fui de bruces contra un seto,

y ...haciendo ¡Muuuu!, se me marchó la vaca".

"Levemente avergonzado", dice. JAJAJAJAJAJJAAJAJA. Y qué bueno es ese respingo que pega el poeta en la palabra "prietas" cuando lo recita. "En mi mano valiente, en fin, discreto". Un monstruo.

["Buscad a Salvador que fue el primero. Buscadlo. Capitán, mi capitán, aún vive. ¿No lo ve allí flotando? Salvador, hijo mío, vuelve, sin ti estamos solos, vuelve, ayúdanos señor, se va, ya lo recogen"].

Estas risas (y las carcajadotas samblaseras del Torres) han determinado que fuera así, como a la cara oculta de esa luna que detrás de la máscara se esconde, el tratamiento que, en este blog, se le ha dispensado a Jesús Urceloy, finalista del Premio Nacional de Poesía en 2006 por "Berenice".

Nada más injusto.

["Parece la oración jadeo, honor, degüello, soledad: una gota de terror en la novia.

Al nombre de Dios velan muchedumbres y ojos.

Todos los muertos alzan su voz imperturbable"].

Pero el poeta sabe que yo lo tengo en la U, de Urceloy, seguido de la V, de Valéry, y de la W, de Whitman... "Oh capitan, mi capitán". Y con la rabia que me producen las injusticias, agarro su "Diciembre. Noticias desde el yermo", III Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, de la Fundación Pepe Hierro, y me voy a leerlo al parque.

La niña duerme.

El niño patina.

["Coro de mujeres.

Íntima cruz violenta.

Íntima cruz violenta.

Íntima luz violenta"].

Levanto la vista con letras pegadas en los ojos, a medias mi caña, este tío no me ha puesto aceitunas, la niña sigue en su siesta y el niño, sobre ruedas, se ha encontrado con una amiga. Entre risas y llanto me digo: he de reparar esta injusticia. ¿Cómo? Pues con este ovillejo, que es uno de los...

"Dos poemas posteriores a la Guerra de las Galaxias

I

Ovillejo anónimo celebrando los primeros 10 años de la caída del Imperio Galáctico.

Para los proscritos y los talamitas

¿Quién grita cual leguleya?

Leia.

¿Quién se toca siempre el bolo?

Han Solo.

¿Quién vive en total resaca?

Chewbaca.

Desde que acabó la traca

de las galaxias, oh espacio,

no hay quien aguante en palacio

a Leia, Han Solo y Chewbaca".

Otra injusticia, claro, pero, como he dicho un clavo saca otro clavo y un poeta a otro.

X. Bea-Murguía (perdona, Jesús, te debo una cena de puros que son los que, como dice Abraham García, van al cielo).

["Luz violenta 1". Del poemario "Diciembre. Noticias desde el yermo", de Jesús Urceloy, III Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro. Fundación José Hierro. Colección Alegría].