Un festival del aroma en Logroño

Queridos amigos,

ayer estuve todo el día en Logroño (sí, eso mismo, caramba, caramba) con mi amigo Julio de Miguel, que es del grupo de estanqueros españoles buenos, buenos y de primera calidad. Me metí una tunda de kilómetros porque, digan lo que digan, el que firma esto prefiere el coche cientos de veces que la lata ésa con alas, como las compresas. Esto es anterior al desastre de Barajas, por supuesto, aunque sucesos como aquel no ayudan mucho a superar mis miedos.

Así que coche. Caminito de Logroño, pim, pam, pum, tres horitas y a la hora de comer ya estaba con Julio tomando un vino (de Rioja, claro) en la Gran Vía. Mi trabajo, a veces, suscita algunas envidias, pero no hay razón. En verdad es una putada porque soy como el ginecólogo del periodismo, ya saben, que tengo la faena donde otros encuentran diversión. El objetivo del viaje a Logroño, además de visitar a Julio, era hacer una cata-maridaje de puros.

Mientras esperábamos al habanosomelier, Carlos Echapresto, nos atizamos un Flor de Juan López nº1 que olía a establo puro. Una cosa sublime y maravillosa con un penetrante aroma a amoniaco, que es de las galeras de torcido de las fábricas de cigarros. Puede que le suene extraño que alguien pueda encontrar algo bueno en el olor a amoniaco o el establo (algunos le dicen estiercol, que es aún peor), pero es que ese picorcillo en la nariz es lo que te informa de que el tabaco está bien curado, terminado, listo para ser disfrutado.

Por supuesto, esto va por gustos. Para mí, el solomillo tiene que estar crudo y el tabaco, bien curado: Otros habrá que prefieran el solomillo requemado y el tabaco, candela, verde como el trigo verde, que no hay quien se lo fume. Se suele decir que sobre gustos no hay nada escrito... Cierto, salvo que existe el buen gusto y el mal gusto.

Cuando llegó Carlos, nos fuimos a su restaurante, la Venta de Moncalvillo, en Daroca de Rioja, cerca de Logroño, donde tiene un espacio perfecto para fumarse un puro y tomarse una copa. Si van por allí, se lo recomiendo vivamente. Nos sentamos a fumar un Magnum 50 de H. Upmann (los tres coincidimos en que está rico, pero que le faltan unos meses en caja para estar bueno de verdad) y a buscar el licor que mejor le iba. Nos decantamos por un Clément 10 años, ron de Martinica, pero antes probamos otro ron, un licor de tequila, un whisky Balvenie (superior), otro impresionante que tengo que encontrar que se llama Glenfarclas, un coctel que es el que preparó Echapresto en la final del concurso de habanosomelier de La Habana, un Cardenal Mendoza y, bueno, puntos suspensivos...

¿Se dan cuenta de lo duro que es mi trabajo?

Porque después, me tocaba volver a Madrid.

Lo malo, amigos y amigas de la congregación, no es la cantidad de alcohol ingerida, que ya les digo que aunque lo parezca, no es mucho. Salvo el Glenfarclas, que me lo bebí como un inmigrante ilegal abandonado por Mohamed VI en el desierto, de lo demás, te empapas la nariz con sus aromas y apenas mojas un poco la boca, lo suficiente como para mezclar los sabores del espirituoso y el puro (si es que es posible). Si me tengo que beber todo eso, menudo pedo. Como para volver a Madrid conduciendo. Lo hubiera hecho con gusto, pero, en el fondo, soy un tío responsable.

No, eso no es lo malo. Lo malo es que después de ese festival de sensaciones nariz-boca: con el Juan López, el Upmann, el Campillo de 2001, el Matusalem, el Clément, el Cardenal Mendosa, el Balvenie, el Glenfarclas, el otro, el otro y el otro... Después de todo eso, tuve que pasar por Miranda de Ebro y la peste nauseabunda que despiden las chimeneas de sus fábricas.

Eso sí que es malo.

Y no el tabaco ni el whisky. El tabaco es rico (coño).

X. Bea-Murguía (¡Ay Pepe Aguirre lo que me acordé de ti!).