No saben cuánto me alegro

Queridos amigos,

no se pueden ni imaginar cuánto me alegro de lo que pasó ayer en París. En primer lugar, porque, por fin, un happy end como Dios manda, de estos típicos en los que, a pesar de las dificultades, se impone la paz y la justicia. Para el cine la mayor parte de las veces estos finales me producen una quemazón molecular a la altura del píloro y me tostean bastante, pero para lo de ayer, la verdad, estuvo muy bien. Los malos del cuento iban haciendo ostentación de las siglas del poder O2: no olviden, amigos y amigas, que O2 es Telefónica, esa empresa que patrocina a Frenando Alonso, esa que, sumada a la Avaricia Verde y a Jesús del Gran Poder, forma la liga de los supervillanos de nuestro siglo. Los malos eran Thierry Henry, que es muy bueno, y su primo o su tía segunda, el de negro, el del pito, el hijoputa, quienes hicieron lo posible, y lo imposible, por animar la fiesta a los madridistas que ya tenían el burbujas Cantosán preparado para brindar. ¡No me jodan! No voy a hablar aquí de lo vergonzoso del arbitraje, pero propongo enterarnos de su nombre y nacionalidad y boicotear todos los productos que vengan de su país:

-- "Terje Hauge, noruego".

Coño, qué difícil... No pienso echarme más crema de manos de esa de los pescadores de Cristianía. Hagan como yo. ¡No a la crema! Yo ya tengo boicoteados los productos de 16 países. Cuando voy a una cena, me comporto como un frikie del boicotismo. Que me ponen un filete:

-- "Perdone, garçon, ¿no serán por casualidad zanahorias de Región?".
-- "Sí, señor, las mejores".
-- "Pues me las quita, que tengo boicoteado a Juan Benet".

Lo tengo boicoteado casi todo menos el cava catalán y los percebes gallegos. En este punto concreto, tengo que decir que he hecho ostentosamente boicot a quienes boicotean el cava catalán. No me gusta nada Carod Rovira pero, precisamente por eso, no quiero que se quede con todo el cava.

Digresión.

Volviendo a ayer, me alegré mucho de la victoria de Barça, por muchas razones, pero las más importantes son tres: por mi tío Antonio, que es catalán y culé y que, cuando éramos pequeños, nos compraba la voluntad regalándonos trajes del Barça a los sobrinos (creo que captó a un par de nosotros para la secta). Me lo imagino disfrutando de lo lindo (a partir del minuto 81, claro).

Me alegro mucho por los madridistas recalcitrantes. Sobre todo por aquellos que empezaron a mandar mensajitos SMS a partir del minuto 18 y que, cosas de la vida, se quedaron sin saldo o sin batería en el 81. Seguro que fue cosa de la malvada Telefónica, que les cortó el chorro cuando vio que su equipo perdía. Para mí que los vikingos recalcitrantes estaban viendo otro partido, como siempre, o que las Burbujas Cantosán estaban pasadas de fecha y eso les hizo pensar que el Madrid estaba jugando para ganar algo, lo que fuera, la liga árabe o la santa liga (la toma de Aqaba o la batalla de Lepanto, ¡pero algo!).

Finalmente, me alegro mucho por mi Jesu. ¿Qué les puedo decir de mi Jesu aparte de que es madridista y me viene a trabajar con pulsera? Mi Jesu es comercial y ahora se está dedicando, de forma especial, a las promociones, porque hay que apretar por ahí. Es bueno vendiendo, la verdad sea dicha. Generalmente, sabe entrarle bien a la gente y, por eso hoy, mi Jesu, ese madridista recalcitrante con pulsera, me va a hacer promociones por Barcelona (mira tú por dónde). Hoy nos vamos a saltar la programación para que mi Jesu, el madridista con pulsera, me llame a media Barcelona que estarán de buenas, para vender allí, dando enhorabuenas por la Champions y lo que haga falta: cantar en catalán el himno del Barça, Els Llauradors, lanzar vivas a la Moreneta, bailar la sardana on-line... Todo sea por vender más, ¿no? Pues nada, Montse, hija, como vas a leer esto antes de que yo llegue, vete pasándole el listado. Todo el día, Jesús, sólo Barcelona y, si sobra tiempo, que no creo, resto de Cataluña.

X. Barça-Murguía