Antes muerta que sencilla, ay que sencilla

Queridos amigos:

como soy un poco sieso, jamás me ha gustado disfrazarme. Lo he hecho en contadas ocasiones, y obligado por las circunstancias, pero es que esa manera de desinhibirse no es para mí, ni me gusta ese tipo de protagonismo ni acaparar la atención de una manera especial ni tengo un interés por mostrarme como algo que no soy (ni por dar a conocer mi yo interior). Supongo que éstas son razones, excusas, que me he dado a posteriori para justificarme, desde que a los tres años mi madre, o mi abuela o quien fuera, me vistió del Athletic de Bilbao, me calzó una boina hasta la sombra de los ojos, me embutió en una camiseta rojiblanca, que más parecía un colchón de plumas que un deportista, y me subió los pantaloncitos negros hasta más arriba del ombligo. No contentos con proyectar sus frustraciones de manera tan cruel sobre un pobre niño indefenso, perpetraron una sesión fotográfia a costa de mi buen nombre y exhibieron las fotografías en mi casa, sometiéndome, durante años, al escarnio público. Por cierto, me gustaría recuperar esa foto.

Llegados los carnavales, siempre me sorprende la facilidad, o tal vez es la naturalidad, con que algunos se presentan en sociedad vestidos de lo que no son, pero fácilmente reconocibles, como si, en verdad, lejos de representar una ficción, lo de disfrazarse fuera una mera excusa para, por una noche, dar rienda suelta a su verdadero yo.

Yo no digo que sean todos, pero no me pueden negar que, en alguna ocasión, cuando se han encontrado a un compañero suyo de trabajo disfrazado de pirata, han pensado que el traje le queda que ni pintado. Y quien dice pirata, dice "enfermera guarrona". Me lo puedo imaginar, además, en el baile de carnaval con los labios choriceros, los ojos pintados como un Paul Klee y todos los complementos: bata abierta, medias de rejilla, liga, liguero y, si me apuran, hasta bragas. Antes muerta que sencilla. Sí, señor. Sé que ustedes lo están viendo tan bien como yo, actuando, totalmente metido en su papel que, en verdad, esconde una justificación para liberar un ansia que aprisiona a una mujer metida, 364 días al año, en un cuerpo de hombre: besar a todos los hombres que se le ponen a tiro.

El carnaval es, para muchos, un día para el travestismo legal. Nada más. Una noche para dar rienda suelta al verdadero instinto que permanece dolorosamente aprisionado el resto del año. No es que piense que todos los hombres que se disfrazan de mujer sean homosexuales latentes. Hay hombres, como Kike Mendoza (cuyas tetas de palo fueron objeto del impulso irrefrenable de un licántropo), que simplemente se disfrazan y punto: no abrazan con lascivia, no besan, no pellizcan, no soban... Por lo que yo tengo visto, hay una serie de tipos, casi siempre los mismos, que en cuanto la agenda social les brinda la oportunidad, se ponen en público las ropas de su madre, pero no se comportan como una verdadera mujer, sino como una buscona. Hacen en público lo que, día a día, sólo se atreven a hacer ante el espejo del cuarto de baño de su casa. Entonces se da uno cuenta de que, para muchos, carnaval es todo el año, cuando esconden su verdadero ego bajo una indumentaria que no se corresponde con su realidad.

Generalizar sería equivocarse, pero ¿qué me dicen de una mujer que, porque es carnaval, aprovecha para rellenarse el sujetador con papeles de periódico y hace ostentación de ello?

X. Bea-Murguía, que en carnaval se disfrazó del clásico aguafiestas que se pasa la noche deseando irse a la cama pero no tiene llaves de casa.

A las 12.25 horas, una persona que se da por aludida, me manda esta bonita instantánea que yo, para que no hagan un esfuerzo severo de imaginación (no les vaya a dar un infarto cerebral), procedo a hacer pública.