Un piloto de ojos verdes

Queridos amigos:

llevamos una semana con un volumen de visitas extraordinario, cosa que les agradecemos de corazón y que, sospecho, tiene que ver con que alguien ha hecho un reenvío masico de la promo de las mañanas. ¡Gracias! En justa correspondencia, voy a contar una historia que ustedes sabrán comprender. Voy a tratar de hacerla amena, pero va muy en serio.

Imaginen a una persona que, después de muchos años currando, está harta de los ruidos y del ajetreo de la gran ciudad, de los capullos que bloquean la calle para hacer el reparto, de los capullos que dan rienda suelta a sus frustraciones pitando como posesos, de lo capulla que, por resumir, se convierte la gente que pulula por las calles, que nunca acaba de comprender uno por qué la urbe deshumaniza tanto y pone a la peña de tan mala leche ya desde pronto por la mañanita. Madrid es un jardín de rosas, pero por florecer.

Así que esta persona, que lo que quieres es paz (pero, con libertad) comienza a buscar su locus amoenus. Con no poco esfuerzo financiero, y sí mucha valentía, se hipoteca hasta las cejas de nuevo, como en sus comienzos, para pagar un chalecito mono, nada necesariamente espectacular, pero apañado, con un jardín para el que albergan la idea de cultivar rosas, capullos que sí dejan de serlo, en un pueblo a 30 kilómetros del centro. Allende los atascos.

Nadie se lo ha regalado. Quiero decir que esta persona se lo ha ganado porque ha luchado por este que es el ideal de vida. Me asombró una vez un hombre sencillo que, en una tarde-noche de invierno en su casa, hipnotizado por el baile del fuego, me confesó que era feliz porque tener una chimenea era el anhelo de toda su vida de currante, lo que me confirma que no hay felicidad plena, si no niveles de exigencia. Pues hay gente normal, que no estamos hablando de las Koplowitz (como coño se escriba), cuyo anhelo es el chalet y en esa dirección, en la consecución de ese lugar ideal, enfocan todos sus esfuerzos.

El pueblo tiene la gran desventaja de la comunicación con la ciudad, donde hay que seguir yendo a currar, claro, porque la casa es un retiro, pero no una jubilación dorada. Se gana mucho en sosiego, qué duda cabe; disfruta, sobre todo en verano, de un jardín o de una piscina privada y, desde luego, las cenas estivales en la terraza son una auténtica delicia. En contrapartida, desperdicia gran cantidad de horas en atascos, está lejos de la ciudad, lejos de los amigos, le da más pereza ir al cine o al teatro... Aún así, le merece a usted la pena: renuncia a todo eso a cambio de la calma y de un cielo en el que, por fin, se ven las estrellas.

Un día, un señor encorbatado que no entiende de estas cosas, que está en su despacho tomando decisiones, en la mayoría de los casos partidistas o inducidas por intereses, decide joderle el plan. A tomar por el culo la tranquilidad, sin previo aviso. Se da cuenta afeitándose una mañana por el temblor de los frascos de colonia. Apaga la maquinilla para oír mejor. ¿Ha sido un terremoto? No. Ha sido un avión.

-- ¡Coño! ¡Un avión! ¡Qué raro!- pero a los tres minutos pasa otro animal de acero provocando un ruido ensordecedor. Y luego otro. Y otro más. Y otro más. Y así, lo raro, pasa a ser lo normal.

Ya no es sólo la pérdida de sosiego, o que los rosales se queden en capullos, que tiene su qué. Siendo pragmáticos, a usted, que no le sobra el dinero, la decisión del tío de la corbata, que beneficia a grandes compañías aéreas, le acaban de costar la inversión de su vida: los aviones despegan pero el precio de su casa cae en barrena.

Los políticos (todos) son de un populismo repugnante. Su mecánica cerebral no llega más lejos que esta frase: usted vive en un chalet, usted es rico, usted se jode. Como si todos los afectados por los ruidos de los aviones en Tres Cantos vivieran en chalets, como si los que viven en un chalet cagaran euros o como si tener un chalet fuera una razón de peso para joderte la vida. Si esa equivalencia tuviera sentido, además, cabría recordar que los que le han echado la mierda encima viven en un área residencial de un nivel mucho más elevado. El más elevado de Madrid.

De eso va PATRESCA, el enlace que puse en su día en el blog, donde ustedes pueden mostrar, si quieren, su solidaridad con los afectados por los ruidos de los aviones, haciendo clic aquí. Sé que muchos de ustedes pensarán que no es su problema, pero la experiencia de esta plataforma, ¿quién sabe?, después les podría ser de utilidad a ustedes si un día, y ojalá no suceda, una compañía aérea decide a ahorrar combustible a costa de su vivienda.

¿Existen rutas o maneras de despegue alternativas que disminuirían o, incluso, harían desaparecer el ruido, de forma que ya nadie, ni pobre ni rico ni mediopensionista, tendría que padecer la "cercanía" del aeropuerto? SÍ. Entrecomillo "cercanía" porque el aeropuerto está a no menos de 20 kilómetros, pero los aviones pasan aún tan incomprensiblemente bajos que se podría poner un menda a venderles kleenex o a lavarles el parabrisas.

¿Por qué no se ponen en práctica? ¿Qué intereses se están defendiendo? Los de los ciudadanos, no, desde luego. Esto ya lo dejo para quienes saben más del asunto.

X. Bea-Murguía (la azafata del vuelo de Iberia de los sábados a las 12.00 horas que va en dirección sur está liada con el piloto de los ojos verdes).