Vete al Prado

Queridos amigos:

muchas veces me pregunto qué es un intelectual, y perdonen que este inicio de entrada empiece a tener un puntillo Kalil Gibran. Un intelectual es una flecha que vuela en todas las direcciones y que no hiere al que la recibe sino que lo siembra en la tierra para que dé fruto...

No, en serio. Yo me lo pregunto mucho, porque pienso que, quizá, yo tenga una idea distinta, retorcida (seguramente), de lo que es un intelectual. El otro día, estuve con uno y he llegado a la siguiente conclusión, que quiero compartir con ustedes: un intelectual es una persona que apoya la cabeza en la mano para salir en las fotos dando a entender que le pesa el contenido. Ha escrito unos cuantos libros, alguno, incluso, se ha vendido bastante bien y como gasta un corte de pelo moderno, lleva ropa ecléctica, que puede parecer seria pero es revolucionaria, que es de diseño pero de mayo del 68 (lo que mi amigo Jesús Llano llama el estilo del Che Gavanna) y predica la solidaridad, la tolerancia, el matrimonio homosexual, la paz mundial y el antiaznarismo es progresista. Su pequeño éxito, magnificado por el aparato mediático del pool al que pertenece la editorial, porque del libro lo único que vale es el título, la cara fresca, joven, nueva que viene a dar un vuelco al apolillado elenco del panorama neomaoista que dejó de creer en la Gauche Divine cuando se dio cuenta de lo feo que era Jean Paul Sartre (en la foto), le ha llevado, incluso, a tener una columna en El País...

¡YA ESTÁ! ¡CONSAGRADO! ¡Intelectual de moda! Intelectual es eso, aunque, en verdad, no tiene nada nuevo que decir... Nada. Todo está dicho ya. Es así, porque cuando empieza el programa de televisión con el que colabora habitualmente (y nadie sabe por qué) tiene los Santos Cojones (ora pro nobis) de decirle a Antonio Garrigues Walker y a Nicolas Sartorius, que él duda de que algo que se llama Estado exista.

Tú no dudas de nada, macho. Descartes dudaba y tú lo más cerca que has estado nunca de Descartes es cuando te has descartado jugando al julepe.

Un intelectual es, pues, hoy, en España, alguien que, como no sabe qué decir, dice una tontería vacía, vaga, pero más o menos ocurrente, solemne y que trata de ser original (sin conseguirlo), porque para eso le pagan.

Lo de escribir libros no cuenta porque eso lo hace cualquiera: Iker Jiménez, Jorge Bucay, Antonio Gala, el Conde Lecquio... Bueno, perdón, que no me quiero pasar.

Mola este ejercicio, ¿verdad?

Y, ahora vamos a ponerle nombre a alguien que, sentado a metro y medio detrás del estólido intelectual oficialista, armado con un micrófono pesado y contundente en la mano, decide NO darle bacalao en la cabeza... Esto, amigos, es un... ¡PUSILÁNIME! ¡Pescado sin sangre! Dícese de quien tiene la oportunidad de hacer un bien a la humanidad y la deja pasar por carecer de arrojo suficiente.

Es más. Es peor. Es inconfesable, aunque lo voy a confesar. Ponedme penitencia: Lameculos de mí, al final del programa, me levanté a saludar al intelectual... Y le hice la pelota.

-- Soy tal y cual, parece que llueve... -frase intelectual para comenzar una conversación a la altura del personaje intelectual.
-- Pues sí, pues sí... -respuesta a la altura de sus disquisiciones públicas.
-- Lei un libro tuyo, "Nunca des la mano a un pistolero zurdo" -esto es verdad-. Me gustó mucho -esto no es mentira, es cortesía.
-- ¿Sólo uno? -me responde-. Estás muy atrasado. Tienes que leerme más.

Vete al prado, macho. Y no es por el dinero, lo juro, es por el tiempo que pierdo.

-- Vale, vale- le contesto-. Cuenta con ello. Cuando acabe con Faulkner, voy contigo- esto sí que es mentir. Vete al Prado, Benjamín.

Un buen amigo me ha echado la bronca por no atizarle con el micrófono cuando la oportunidad era... Francamente. He querido poner una excusa que ha medio colado:

-- Era Prime Time y había muchos testigos...
-- Para no haberle roto el micro en el coco, me vale. Para hacerle la pelota, no te vale ninguna excusa- me dice. Y tiene razón, aunque me resisto a admitirlo.
-- ¡Qué necesidad tengo de crearme enemigos siendo borde! Prefiero ser cortés- me defiendo.
-- ¿Tú no has visto "Salvad al soldado Brian"? ¿Qué necesidad tenemos de cargarnos ese nido de ametralladora si podemos rodearlo? Pues no. Hay que eliminarlo porque, después, por aquí, van a pasar los nuestros.
-- Tienes razón -admito finalmente-. Pero yo no soy tan valiente.

X. Bea-Murguía (cobarde pecador).