Más allá de la libertad

Queridos amigos,

hablando de las vacaciones en Fuerteventura, recordamos el sábado con Jose y Mariví una no sé si llamarlo anécdota que me he guardado hasta ahora, pero sólo porque soy así de desmemoriado.

La playa de las Gaviotas, pegada a nuestro hotel, donde íbamos cada mañana, estaba poblada por personas que respondían, en su amplísima mayoría, al siguiente perfil:

1.- Teutones y teutonas.
2.- Nudistas.
3.- Sexagenarios (o más).



Vamos, que aquello era como el balneario de Baden-Baden pero desinhibido, una lección sobre la rosa marchita y la ley de la gravedad, una plantación de nabos fósiles, la negación de la belleza de la arruga, la afirmación del escrotismo caduco, un carpe diem con patas y pelo. Daban ganas de recitar a voces, a lo Jesús Urceloy:

"En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto"

Yo creo con igual fuerza tanto en la libertad del nudista como en la del crítico. A mí, personalmente, el nudismo ni me atrae ni me gusta ni lo entiendo (independientemente de la edad, que no van por ahí los tiros), a pesar de que en este blog he practicado, demasiado a menudo, una suerte de nudismo intelectual. Sobre todo, en el nudismo me molesta ese tono reivindicativo que pretende venderte la desnudez como la esencia del ser humano, cuando las personas, si nos distinguimos por algo de los animales, es precisamente en el vestido. No estoy en contra, ni mucho menos, pero esa constante vindicación en un mundo en el que su actitud está plenamente aceptada no tiene sentido. Es más, la masa muestra normalmente más respeto por ellos que por la postura, también natural, de aquellos a los que el desnudo ajeno les incomoda. Cuando pienso en estas actitudes, siempre acabo con la misma conclusión: si hay un sitio donde, en el siglo XXI, sí se puede reivindicar el nudismo, es en Arabia Saudí.

Estar desnudo ante la mirada de un extraño es mostrarse completamente desarmado, una sensación que nunca me ha agradado cuando, por ejemplo, he tenido que hacer strip-tease ante un médico o en un gimnasio. Una parte importante de la seguridad en uno mismo, en mi caso, es el bañador. El bañador con la cuerdita bien atada. Pudoroso que es uno o consciente de haber mordido la manzana.

Más que el paraíso de la libertad, el desnudo, en la mayor parte de las ocasiones, es la misma decepción del regalo desenvuelto. Mientras uno no sabe lo que es, tiene al menos ilusión, pero una vez arrancadas las vestiduras, ya no hay trampas, ya no hay barreras, ya no hay emoción. El vestido, por escueto que sea, en sexualidad, es la puerta que oculta el deseo, que lo alarga, que lo extiende y que lo alimenta. En la vida, en general, todo aquello que no se ve o que sólo se intuye me atrae mucho más que lo que es evidente o se muestra abiertamente. Por eso, de la pornografía sólo me interesan los títulos ("Mamita, el negro me excita", vi ayer, por no hablar de "Lamerte tenía un precio").

Aparte del pudor y de la falta de interés, perdonen aquellos de ustedes que practican el nudismo, pero de muchos de los ejemplares que pululaban playa arriba, playa abajo (no todos, por supuesto), rezumaba un cierto afán exhibicionista. Sin duda. Nadie me lo puede negar y de esto va hoy esta entrada.

Cada día pasaba por delante de nosotros un hombrecillo, un alemán, cuyo único atavío era una gorra. El hombre, barbudo pero pelón, cercano a los cincuenta años, gastaba la mañana en darse saludables y solitarios paseos por la playa, de manera que lo veíamos pasar cuatro o seis veces. Lo apodamos "Gorrilla".

"Gorrilla", que era ya como de la familia, no era un nudista habitual, esos que, por su experiencia o por su falta de pudor, llevan el desnudo con la misma naturalidad que si se hubieran calzado una burka. Este mostraba siempre una medio sonrisa de chiquillo haciendo una calaverada, era perfectamente consciente de que había gente a su alrededor y que no eran pocas las miradas que se clavaban en su centro de gravedad, en el péndulo de su caminar que, por otro lado, no era gran cosa.

La demostración final de que a "Gorrilla" le movía el exhibicionismo, más que la libertad, llegó el último día. Rompiendo su rutina, apareció con una alemana, desnuda, más de cuarenta años, sin barba pero con más pelo en los sobacos que él. Al principio se pasearon de la mano. Al cabo de un rato, justo delante de donde estábamos nosotros, se metieron en el agua y refofilaron como dos adolescentes.

El agua estaba demasiado fría (aunque no como la de Galicia, donde yo no me mojo ni la uña del dedo gordo) para hacer nudismo sin pensar en el ridículo. Como dice mi amigo Eduardo, tienes que bañarte con un alfiler para, después del baño, sacar el bígaro. Y esto es lo que debió pensar "Gorrilla", que después de un rato en el agua, refofilando con la rubia de los pelos, antes que el rídiculo del músculo encogido, optó por la osadía del trempe.

"Gorrilla", tal cual, con el palo mayor enhiesto, salió del agua. Así, con la quilla apuntando hacia poniente y una enorme sonrisa, agarró la mano de la "Pelos" y le señaló el camino. A pasear por la playa a lo homo erectus. Con dos cojones (agazapaditos en su escroto y pegaítos al culo como los gatos).

Nosotros, y todos cuantos se cruzaron con la pareja, entre muertos de risa y anonadados por su falta de vergüenza, no dábamos crédito. Perdonen si pudiera parecer que esta entrada la esta escribiendo mi padre, pero lo malo de mover los límites es que siempre hay límites más allá y, en un mundo circular, al otro lado de la frontera muchas veces no hay más libertad, sino otra clase de esclavitud.

Para mí que su exhibicionismo era evidente. A "Gorrilla" le hubiera encantado que Beatriz y Mariví, en vez de treinta y tantos, hubieran tenido quince años. Si no es por eso, yo sólo encontraba una explicación plausible a su actitud. Así se lo dije a Jose:

-- Ahora ya tiene donde colgar la gorra.

X. Bea-Murguía (yo no soy mirón, soy observador)