La duración de un minuto

Empiezo de nuevo, porque esto se ha ido a la mierda ya un par de veces. Decía que la duración de un minuto es relativa, que el tiempo se expande, se dilata y se contrae dependiendo de las circunstancias. Esto no es nuevo. No es el mismo tiempo 124 horas de vacaciones en México que las 124 horas que me quedan para irme.

No es lo mismo un minuto en la ducha, calentico, sintiendo cómo el agua me resbala en una caricia lánguida desde la nuca que ese minuto con el colutorio en la boca. No sé si les pasa a ustedes pero yo, en un minuto de ducha apenas sí tengo tiempo para pestañear, mientras que con el colutorio en la boca ese mismo minuto se estira y da para hacer un montón de cosas.

Si yo no fuera como soy, podría llegar a la conclusión de que para que las vacaciones se me hicieran muy largas, podría ir con el colutorio en la boca (menos en el avión, que es un tiempo que quiero que se encoja al mínimo); de que no puede haber cosa peor en el mundo que tener prisa y estar atrapado en un atasco con el colutorio en la boca (y dónde lo escupes, porque tragarlo está descartado).

El colutorio, al fin y al cabo, es un cronodilatador.

En el fondo, es una dicotomía moral que presenta dos opciones vitales: los que coleccionan sufrimientos porque lo importante es llenar la vida de tiempo y los que coleccionan placeres porque creen que lo importante es llenar el tiempo de vida.

Una mujer partidaria de la renuncia, de llenar la vida de tiempo, de la verdura, del espagat (¿se escribe así?), de la abstinencia, del rigor y de la penitencia es Elena Salgado, ministra del ramo que ya sabe que un minuto no es lo mismo que un minuto si estás en la tribuna defendiendo lo indefendible. Se llama debate de presupuestos porque con mucha antelación ya todos suponíamos que sería así, como efectivamente fue. Me imagino la Salgado, ya en casa, después de la brega, tirando jarrones con rabia de madrastra de Cenicienta (que es lo que es ella), arráncandose el caro traje de superwoman, y con los pelos, con ese peinado de cofia que lleva, electrificados, despeinados, hechos un nudo de nidos.

-- ¡He provocado que Rajoy pase por bueno! -se lamentaría anoche, mientras lanzaba la loza contra la pared.

Pobre. ¡Vaya papelón! Si ZP fuera Juan sin tierra, ella habría interpretado el papel de Sheriff de Nottingham en un Robin Hood novedoso, rompedor y progresista en el que Robin Hood, ese reaccionario, ha sido suprimido de la historia: ya nadie roba a los ricos para dárselo a los pobres. ¿Quién le habrá escrito el guión?

Esto es cosa de Amenábar.

X.Bea-Murguía (ministras al borde de un ataque de nervios).