Hicieron un desierto

Queridos amigos:

ha sido este un fin de semana poco agitado del que tengo poco que contar, salvo, quizá, los azulejos del cuarto de baño. Lo más reseñable es que estuve ayer en un cumpleaños de una niña de cuatro años, Claudia, que sigue a su padre en la siguiente cadena lógica:

EL PADRE: Mira, Claudia, esto es un cocido.
CLAUDIA: Cocido.
EL PADRE: El cocido es de Madrid, así que es madrileño.
CLAUDIA: Es madrileño.
EL PADRE: Así que, si tú eres de Madrid, tú eres...
CLAUDIA: Requeteguapísima.

Y, claro, la niña tiene razón. La niña ha adelantado a su padre pasando del silogismo al entimema: si el cocido y Claudia son madrileños y el primero es algo requeteguapísimo...

Estuve en el cine viendo la película "Bobby", que a mi señora le gustó, pero que a mí me pareció un episodio demasiado largo de la serie "Hotel". ¿Se acuerdan de aquella variante decadente de "Vacaciones en el mar" en la el principal defecto es que no contaba en su reparto con un negro sonriente con mostacho de Emiliano Zapata? En "Bobby" muchas historias comunes desembocan en un sólo hecho extraordinario: el asesinato de Robert F. Kennedy en el Hotel Ambassador de Los Ángeles. Esta estructura de película es la misma que la de grandes clásicos del cine de catástrofes: "El coloso en llamas", "Aeropuerto", "Avalancha"... Igualito. Al final, estás deseando que se lo carguen de una vez y cuando ves al futuro asesino, que se le reconoce perfectamente porque tiene cara de loco y de muy malo y porque suena una música de loco y de malo cuando, por fin, aparece, que tú piensas, porque se te ha pasado el efecto del Fortasec: "¡Dios! ¡Por fin se lo van a cargar! ¡Tengo que ir al cuarto de baño!".

Efectivamente, se lo cargan. Perdonen que les cuente el final de la película. Uno, cuando se enfrenta a este tipo de historias con final predeterminado, siempre espera que el director lo cambie, le dé un giro sorpresa al final. Pero, no. El malo, que hace un papelón, se acerca a él en las cocinas del hotel y le dice: "Kennedy, hijo de puta" y bang, bang, bang, le endiña una ensalada de tiros que lo manda para el otro barrio, que es el único momento de la película en que el tipo que está sentado a tu lado en el cine deja de oír tus borborigmos estomacales.

Después, mientras se acaban de coser las historias hilvanadas durante la preparación del asesinato, protagonizadas por rutilantes estrellas del nivel de Anthony Hopkins, Helen Hunt, Martin Sheen, Demi Moore, Sharon Stone, Emilio Estevez, Laurence Fishburne, Frodo Bolsom... Digo, perdón, Elijah Wood... (en lo único en que verdaderamente la película supera a un capítulo de la serie "Hotel" es el reparto y en el tiempo de duración)... suena de fondo un discurso de Bobby absolutamente maravilloso, sobre el sueño americano, el carácter compasivo de Estados Unidos, la igualdad, la hermandad de razas y, claro, la bandera. Si hubiera sonado el himno en ese momento, no habría tenido más remedio que levantarme con el puño en el pecho lo cual, en cierto estado estomacal, habría sido bastante arriesgado: podría haber perdido el control del esfinter duodenal. Aunque siempre le podía haber dicho al de al lado:

-- Perdona, hombre. Es por la emoción.

Lo único bueno, bueno de la película de verdad de la buena es que citan una frase de Tácito al principio que da que pensar y que se puede, incluso, aplicar al momento político actual: "Hicieron un desierto y lo llamaron paz".

X. Bea-Murguía (ahora ya, mucho mejor, por cierto, gracias).

Es que, por no hacer, ni te explican por qué se lo cargaron. ¿Alguien lo sabe o lo miro en Google?