Peter Pam

Queridos amigos:

leo en el periódico unas declaraciones verdaderamente impactantes de la actriz Pamela Anderson, una mujer que podría ganarse la vida como parachoques de un Pegaso, mascarón de proa de los tiempos modernos: "Mis tetas no son tan grandes".

Nooooooooooooooo... ¡Que va! Y, además, son naturales.

"Mis tetas no son tan grandes" es una frase cumbre de la filosofía de final del XX y principios del XXI y merece ser puesta en un microscopio para su estudio y análisis pormenorizado. "Mis tetas no son tan grandes" es un perfecto resumen del pensamiento occipital, por dos cuestiones que le dan un halo de misterio, que invitan a leer en los huecos de las oes, interpretar ese Silicon Valley que más que canalillo es el Canal de Pam-amá (un punto pellejudo, si puedo decirlo): el relativismo del tamaño y la ausencia de la segunda proposición de la comparación que le añade un qué-sé-yo críptico. Tan grandes como qué, porque todo es según y cómo: tan grandes como un hemisferio o tan grandes como el gancho de un perchero. Sin duda, unas tetas que hacen pensar, lo que las hace extraordinarias porque, normalmente es al revés: el hombre, cuando ve dos tetas, deja de pensar.

Entiendo que una mujer como ella viva aferrada a sus tetas, que son de otro tiempo, a una eterna juventud que ya ni es juventud ni es eterna, por más que el bisturí se afane en estirar la piel como si alargara la adolescencia. Al final, ella se lo debe todo a ese par de tetas bien planificadas, diseñadas trigonométricamente por un ingeniero del seno o del coseno, no tan grandes como dos neumáticos de tráctor aunque sí más que dos globos llenos de agua, y su carrera, así de injusta es la profesión de rubia platino natural, está tocando a su fin. Tiene que ser muy duro.

El otro día, paseando con mi señora por el pueblo, vimos a unos treintañeros disfrazados de malotes neoyorquinos, tirándose con el monopatín por unas escaleras y filmándolo todo con una cámara de vídeo para colgar sus mejores hostias de la Red. Un Peter Pan, el mal más extendido entre los de mi generación. Muchos de ellos a pesar de que tienen edad para andar pensando en montar su vida, prefieren seguir montando en patinete en plan frikie.

Dicen que el estado del bienestar (una circunlocución horrenda para capitalismo) alarga la niñez, pero eso no es cierto. Los niños de hoy abandonan de forma vertiginosa la seguridad de la infancia con el anhelo de empezar a experimentar sensaciones adultas. Esto es el primer error. Después, muchos se quedan enganchados a la más adictiva de las drogas: la juventud, que en una vida de 80 años, hoy ocupa desde los 12 a los 40... Y aumentando.

Que Pam quiera parecer eternamente joven, lo entiendo. Que un tío de treinta años siga montando en patinete (o jugando a las guerritas), no lo entiendo. Llega un momento en la vida en que uno siente la necesidad de quitar los pósters de Pamela Anderson de la habitación. Pero, en fin... Oye... Allá cada cual con su Peter Pam.

X. Bea-Murguía (aún en el seno materno).