Amundsen del tiempo

Queridos amigos,

mi hermana Begoña, la mayor, que es bióloga (como Ana García Obregón), cumple hoy cuarenta años (como Ana García Obregón, ¿no? Si no son cuarenta, serán cuarenta y uno o por ahí), lo cual, como diría el Rey, "es un doble motivo de satisfacción y orgullo", pero, además, da un mal rollo que te cagas porque, entiéndanme, después de Bego va mi hermano Luis y, después, casi inmediatamente... buff... ¡Quescalofrío mantrao! Mi hermano Mitxu, mi hermana Uxía...



Es curioso, pero pasó lo mismo cuando cumplió veinte y exactamente lo mismo cuando llegó a los treinta, que mi hermana va abriendo camino, alcanzando metas que eran impensables cuando ya nos creíamos imbatibles, como una Amundsen del tiempo, y detrás vamos todos los demás.

En cierto modo, puedo echarle la culpa a ella de lo que me está pasando (ahora tardo 48 horas en recuperarme de una juerga), porque ella guía este carrusel alocado del tiempo como Faetón el carro del sol, abrasando la tierra, y si Bego no se detiene, no paramos ninguno. Quiero decir que me acerco peligrosamente a los cuarenta tacos, que siempre han estado ahí, mirándome (de lejos) como un ejército enemigo, pero cuando veo que mi hermana llega, ¡ay!, dejo de vislumbrar la feroz línea de armaduras y lanzas y empiezo a captar el acre aroma de la derrota.

Llega mi turno. Me siento como un paciente en la sala de espera del tacto rectal. Estoy leyendo el periódico sin mirarlo. Pasa Bego. Sólo Luis me separa de mi momento... ¿Se quitará el reloj el doctor? Sale Luis...

-- ¡El siguiente!
-- Mitxu, pasa tú, anda, que a mí me entra la risa. Es que me he acordado de que tengo que hacer una llamada.

Cuarenta tacos... Mi hermana... Esto vuela. Hazme un favor, Bego, el año que viene, cumple 39. Muchos besos y muchas felicidades. Cuando llegue yo, dentro de diez años, quiero estar como tú. Te quiero mucho, pero deja de cumplir años, coño.

Javier Blanco Urgoiti.

Montse, Nacho... Vosotros también sois hijos del 69... No es por nada.