Et nunc manet in te

Queridos amigos,

el vienes 13 no es el día del mal fario en España. Estén tranquilos. Cojan sus aviones sin facturar su carga extra de temor, monten en sus coches con el maletero vacío de preocupaciones, enchufen la plancha con las manos bien mojadas, caminen sobre la cornisa de su azotea con los cordones desatados, hagan puenting sin cuerda, si les place, pero no se agarren al calendario para librarse de las responsabilidades que se puedan derivar de su propia torpeza, temeridad o negligencia... O de la falta de pericia del comandante del vuelo...

Si usted acude con prisa a una cita amorosa, llega tarde y nervioso y lleva la bolsa del almuerzo en una mano, la cartera o el bolso en la otra, los papeles del curro en un sobaco, el regalito para su suripanto/a en el otro sobaco y las llaves del bulín en la boca, por ese caótico reparto de la carga, puede suceder que usted no sea capaz de ver una mierda de perro y la pise y diga, así, adiós al efecto Eau d'Amour o, aún peor, que se tropiece con una piedra inoportuna y se rompa los piños con las llaves del deseo y ya sólo quiera besarle su dentista o, más frustrante todavía, que se le caiga el manojo de la boca directamente a una alcantarilla, tenga que llamar al cerrajero, dar explicaciones en casa, llegar tarde de vuelta a su oficina y, por supuesto, cancelar su alborada...

Pero eso no es culpa del calendario. Hoy no es martes 13. Hoy es viernes y los viernes nunca, jamás, en la vida, pueden ser un día de mal fario.

Si ya el martes 13 es una chorrada como un piano, que hay que ver qué país este que cada vez creemos menos en Dios y más en estupideces supersticiosas de este pelo que ni siquiera prometen un Paraíso Terrenal, no importemos tonterías de ultramar, al menos no sin desembarazarnos de las autóctonas.

Llevado al campo de la sesuda conclusión, por la que tanto destaca H.Wells & X.Bea-Murguía, diré que tras siglos de reflexión, en el lugar que tantas letras de gloria ha dado al mundo (leáse "Enderby por dentro", de Anthony Burgess), hasta la frontera entre el abrase de las dos neuronas que me quedan y el derrame cerebral, he inferido que la sociedad evoluciona hacia un punto sin retorno, hacia un peligroso Peter Pan social: echamos de menos, de nuestra infancia, la ausencia de responsabilidad, huimos de la culpabilidad y de sus consecuencias y necesitamos una cabeza de turco que nos permita descansar tranquilos, con la conciencia limpia.

Ayer conocí a un hombre rico (muy rico), mayor, homosexual, soltero, cazador (pescador, en su caso, porque usa cebo para llenar su cama) que estrena sábanas todos los días. ¿Ustedes que piensan? Al principio, supuse que era una excentricidad de millonario, y puede ser, pero todas las manías son neurosis que tienen su explicación, al menos antes de enquistarse con la edad.

Entre los libros que he podido encontrar de Andre Gide, y que he leído, "Si la semilla no muere", su autobiografía, "Et nunc manet in te", "La puerta estrecha", sus "Diarios", pero, sobre todo, "Corydon", demuestran que uno de los mayores intelectuales del siglo XX francés, premio Nobel de literatura, educado en el seno de una familia rica, hugonote y puritana, se entregó finalmente a su condición sexual, sin aceptarla jamás, sin dejar de sentirse abrasado por la inquietud y la mala conciencia post-coitum cada vez que (sobre todo en sus viajes por el Norte de África) se llevaba un chaval a la cama.

En las playas de Argel, Gide, a pesar de ser sujeto pasivo, era más conocido como "La amenaza de las cinco", hora en que solía salir a pasear por la playa. Probablemente, "Corydon" es la salida del armario más valiente y fundamentada del siglo XX (y mucho ojo, que se publicó en 1924), pero tanto en "Et nunc manet in te" como en sus "Diarios", Gide confiesa abiertamente sus inclinaciones sexuales por las que hoy, en 2009, probablemente iría a la cárcel. Juzguen, si quieren (que yo paso), esta actitud, pero no la majestuosa forma en que se expresa el gran André Gide.

¿Por qué piensan ustedes que este hombre estrena sábanas cada día?

X. Bea-Murguía (abro el debate, para valientes).